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E' strano che buona parte della memoria storica degli uomini sia affidata ad un materiale così fragile come la carta. Ho provato a pensare a intrasportabili libri di pietra, ossidabili parole incise sul ferro o luccicanti specchi troppo sinceri, parole trasparenti liquefatte nel vetro soffiato o gridate e lasciate sventolare nel vento . Ma niente aveva radici così profonde, niente sapeva piegarsi e resistere, niente era così vivo nella sua immobilità come l'albero che ha dato la sua vita per diventare foglio. La mia libreria è il bosco che attraverso per ossigenare la vita.